O Amor não me fica bem. Parto muitas vezes na sua senda. Às vezes, encontro-o. Às vezes, antes de o encontrar, descubro-o. Mas o Amor não me fica bem.
Digo que muitas coisas, muitas pessoas bonitas já se amaram. Comigo. Por este olho cor de amêndoa. Este olho que ama. Este olho que liga o amável ao amante – eu.
E o mundo – do amável – está sempre disponível: sempre nos dá coisas para amar, sempre deixa ser amado. E, por ele, fiz canções, músicas, prosas e poemas (uma vez ou duas, um desenho, e até um grito!), que nunca sairão das paredes de tijolo ou de papel em que foram feitas. Mas essas paredes são mundo. E o mundo sabe, porque o mundo ouviu.
O mundo transformou-se. Correu e foi dar-se às outras pessoas. Amaram-no com a vontade da primeira vez: enroscaram-se e o Amor fez-se ali mesmo em cima da mesa. E o mundo transformou-se. E foi dar-se às outras pessoas. E transformou-se…
Eu já fiquei tão para trás que já nem o vejo. Ele às vezes liga, às vezes, escreve. Às vezes não diz nada. E eu apaixono-me por ele perdidamente! Sempre que ele faz uma dessas coisas. Apaixono-me perdidamente. O coração bate com muita muita força. O olho – cor de amêndoa – às vezes chora, às vezes gargalha alto alto alto.
Às vezes queria ser gaivota, e ir voar por cima do mar. E não ter que me apaixonar. Não accionar aquela parte do cérebro a que chamamos coração. Não amar. A não ser aquela imensidão azul, do mar e do céu, e as formas brancas do algodão doce das nuvens e o amarelo, o laranja, o fogo do sol, os peixes que vêm cá acima dizer olá e mergulham de novo mar adentro, o vento frio norte, rejuvenescedor…
E nunca chegar a noite: porque tenho medo do escuro: que não vejo por que me apaixono.